Est-ce qu'on se prend pour mieux s'oublier?

Un serment à l'eau, deux paroles en l'air, trois petits bateaux oubliés par terre,
un peu de ta bouche, beaucoup de ta gueule, quatre poils dans la douche, tu vivrais mieux seul.
Tes erreurs, mes jugements, mes jurons, tes errements... Et après ?
Après, on rêve d'avant. Rien de secret, tout se perd.
De quoi avons nous l'air à l'heure de l'inventaire ? (...) Tenter plus pour trois fois rien.
Trop de mal pour un bien. Au bout du compte, amour, tu m'aimes combien ?
Huit ans à t'aimer ; c'était un jeudi, la Terminale B, pas une lettre depuis.
Je sais plus bien je vais mentir, je ne trouve plus rien de neuf à te dire.
Que te reste-t-il de moi ? Mieux vaut en rester là.
Mais dis moi, est ce que je compte pour toi ?

On passe notre vie entière à s'inquiéter de l'avenir,
A faire des projets pour l'avenir,
A essayer de prédire l'avenir...
Comme si savoir à l'avance pouvait amortir le choc.
Mais l'avenir change constamment.
L'avenir est le lieu de nos plus grandes peurs, Et de nos espoirs les plus fous.
Mais une chose est sûre : Quand finalement, il se dévoile...
L'avenir, n'est jamais comme on l'avait imaginé.

Quand on perd son amour, c'est bien plus que l'on perd,
c'est un jour en été pour des siècles en hiver,
tous ces verbes au futur qu'on conjugue au passé.
Quand on perd son amour, on perd l'humanité...

Du bonheur à l'état pur, brut, natif, volcanique, Quel pied !
C'était mieux que tout.
Mieux que la drogue, mieux que l'héro, mieux que la dope, coke, crack, fitj, joint, shit, shoot, sniff, pet, ganja, Marie-Jeanne, cannabis, beuh, peyotl, buvard, acide, LSD, extasie...
Mieux que le sexe, mieux que la fellation, 69, partouse, masturbation, tantrisme, kama-sutra, brouette thaïlandaise, mieux que le Nutella au beurre de cacahouètes, et le milk-shake banane, mieux que toutes les trilogies de Georges Lucas, l'intégrale des Muppets show, la fin de "2001"...
Mieux que le déhanché d'Emma Peel, Marylin, la Schtroumfette, Lara Croft, Naomi Campbell et le grain de beauté de Cindy Crowford, mieux que la face B d'Abbey Road, les solos d'Hendrix.
Le petit pas de Neil Armstrong sur la lune,
le Space Mountain,
la ronde du Père Noël,
la fortune de Bill Gates,
les transes du Dalaï Lama,
les NDE,
la résurrection de Lazare,
toutes les piquouzes de testostérone de Schwarzie,
le collagène dans les lèvres de Pamela Anderson,
mieux que Woodstock et les rave-party les plus orgasmiques,
mieux que la défonce de Sade, Rimbaud, Morisson et Castaneda,
mieux que la liberté, mieux que la vie !

- Qu'est-ce que tu feras quand tu seras grand ?
- Tyran !
- Ouah tyran ? Avec tout un peuple asservi ?
- Parfaitement ! Avec un Harem, des esclaves que je torturerai chaque jeudi matin.
- Cool !
- Et toi ?
- Ben, je... Non c'est idiot.
- Aller dis-le !
- Non ça va pas te plaire.
- Moi je te l'ai dit ! Raconte !
- J'aimerais être un flan. Un flan aux abricots ou nature tiens ! Un peu tiède dans une boulangerie en vitrine.
- Un flan ! Comme le gâteau ?
- Ben évidement qu'est-ce que tu veux que ce soit d'autre ? Y'en a pas 46 000 des flans.
- Un flan... un flan ? Ah mais ouais un flan ! Mais ouais, mais c'est super génial.

Et là ça a été le pire. Plus rien. Plus rien pendant 10ans.
Plus rien pendant 3 652 jours & 3 653 nuits.
Finit le jeu, les jeux, le piment de mon existence.
J'ai airé dans ma vie comme une tragédie de Racine. Hermione version mec.
Qu'ai je fais ? Que dois-je faire encore? Quel transport me saisis? Quel chagrin me dévore?
Ah ne puis-je savoir si j'aime ou si je hais.
Sophie m'a assassiné! Trucider, égorger, baiser, enculer & tant d'autre rime tarée.
Et j'ai finis par y penser à l'imparfait. Me résoudre au bonheur fade de ma naissance.
L'amour, la famille, le boulot. Lointaine parabolique, de la racine je vous dis...